O futuro é como uma mancha preta,
Numa folha limpa, numa folha branca,
Onde quem não intervém é a caneta,
Onde tudo o que é previsto, espanta.
É como uma pedra feita de sonhos,
Nem todos são cromáticos ou concretos,
Muitos são tristes e outros são risonhos,
São as migalhas transmitidas aos netos.
O futuro agarra os namorados,
O futuro consola os desolados,
O futuro mete medo aos culpados,
O futuro perde muitos recados,
O futuro cala vozes, cala fados,
O futuro é traçado pelos dados.
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